[138] Tiene que haber payasos

“Send in the clowns” (“que entren los payasos”), de Stephen Sondheim, 1973, por Judy Collins y por Barbra Streisand

Sigo la serie “Tango/Drama”, y como la semana pasada fue de tango, esta será de drama, con una canción que por cierto no tiene un pelo de tango, pero que conceptualmente podría serlo, si estuviera en 2/4 en vez de en una mezcla medio ebria de 9/8 y 12/8.

Se trata de “Send in the clowns”, que se traduce como “manden a los payasos” o “que entren los payasos”, y es una canción de teatro musical. Odio los musicales, así que no hubo ni habrá muchas de esas, por acá, pero tener principios inquebrantables requiere mucho esfuerzo, así que aquí va esta canción del musical “A Little Night Music”, que debe ser un bodrio (o no, no sé), pero contiene esta curiosa canción llena de ironía y desencanto, tan difícil de interpretar que casi ningún cantante la hace bien, y tan difícil de cantar que casi ningún actor la zafa.

Porque es una canción muy entrecortada y pausada, llena de matices y con un ritmo quebrado y oscilante (entre un compás ternario de tres tiempos y otro de cuatro tiempos), cuya melodía se va como escondiendo y aparece aquí y allá, como desparejamente. Si se cantan solo las notas, por más buena voz que se tenga, se naufraga estrepitosamente, con esta canción. Y si solamente se actúa, el naufragio es menos estrepitoso (porque la canción pide a gritos que el intérprete se “meta en el personaje”), pero igual no estaríamos llegando a la costa (como les pasa a muchos últimamente). Salvo raras excepciones (Frank Sinatra, por ejemplo), siempre la cantan mujeres.

Desde que salió la canción, se armaron algo así como dos grupos de intérpretes.

· Las cantantes, que la cantan bien pero hacen caso omiso de lo que significa la letra.

· Las actrices, que la actúan y pilotean el canto como pueden.

Voy a poner, en mi humilde opinión, a las mejores representantes de ambos grupos: Judy Collins, la cantante que supo darle más onda a la canción y a la vez, cantarla como la gente (aunque para mí se equivocó fiero al modificar la letra, cambiando el final), y Barbra Streisand, que siempre me pareció un poco imbancable como cantante y un poco bizcocha, pero hace una buena versión actuada.

La idea de la canción es esta: él la estuvo persiguiendo a ella durante años y años, y ahora que ella finalmente, después de revolotear (“ir por el aire”) por montón de otras relaciones (“abrir puertas”) llega a quererlo a él, y se lo dice, él le dice que no, que ahora no puede/no quiere (no lo explica, pero la idea es que él está atrapado en una especie de matrimonio sin amor pero que le queda cómodo, como pasa a menudo en los cuartetos de Rodrigo). Ahora que es ella la que está con los pies sobre la tierra, él es el que está por el aire, incapaz de volver a tierra y dar un paso.

¿No es fuerte?

¿No somos un par bárbaro?

Yo aquí por fin sobre la tierra,

vos por el aire.

Manden a los payasos.

El desencuentro sería gracioso, si no fuera ridículamente trágico. La obra de teatro en la que ellos participaron se volvió una farsa, una charada, y solo falta, para completar el efecto, que entren payasos al escenario.

¿No tiene su gracia?

¿No te parece?

Uno que sigue dando vueltas

y uno que no se puede mover.

Pero ¿dónde están los payasos?

¡Que entren los payasos!

Justo cuando dejé

de abrir puertas,

al descubrir por fin que la única que quería era la tuya,

hago mi entrada de nuevo

con mi usual donaire

segura de mis líneas:

no hay nadie allí.

Ella se da cuenta de que la situación es un total cliché, algo poco creíble, poco verosímil: como una peli con guión malo. Pero es lo que hay. Nadie puede mejorar esta escena… excepto unos buenos payasos, que entren ya mismo a sacar las papas del fuego o, al menos, a permitir que los dos hagan mutis por el foro con los últimos harapos de dignidad que les quedan, después de decirse la verdad desnuda. Ella insiste en que manden rápido a los payasos: tiene que haber payasos. Esto tiene que ser una cámara oculta, una joda de Tinelli, no puede estar pasando de verdad:

¿No te gusta la comedia?

Mi culpa, me temo.

Pensé que querrías

lo que quiero,

perdón, querido.

¿Pero dónde están los payasos?

Tiene que haber payasos.

Rápido, ¡manden a los payasos!

Pero qué sorpresa,

¿quién lo habría previsto?

Llegué a sentir por ti

lo que sentiste por mí.

¿Por qué recién ahora veo

que vos ya volaste?

Pero qué sorpresa, qué cliché.

Ella, hacia el final, reflexiona que esto no debería haberle pasado, a esta altura de su carrera (de su vida): ya somos grandes, loco. Pero cuando vuelve preguntarse dónde es que están los payasos y por qué no entraron todavía, entonces por fin se da cuenta. Los payasos ya entraron a escena hace rato: son ellos dos.

¿No es fuerte? ¿No es curioso?

Perder mis reflejos a esta altura

de mi carrera.

¿Y dónde están los payasos?

Rápido, manden a los payasos.

No te molestes, ya están aquí.

La versión de Judy está muy bien, pero ella hace que este final quede en la penúltima estrofa, elimina la estrofa que menciona el cliché, y para el final agrega, después del “¿Pero dónde están los payasos?”, un verso totalmente anticlimático: “Bueno, tal vez el año que viene”. Como si esta situación fuera algo que se repite y sucede todos los años, cuando claramente no lo es. Me resulta muy molesto ese final cambiado, pero hay montones de versiones (la mayoría de ellas) que lo toman así. En todo caso, Judy tiene una bella voz y hace una muy buena versión, casi nunca igualada en los últimos cuarenta años:

Send in the clowns Isn't it rich? aren't we a pair? Me here at last on the ground You in mid-air Send in the clowns Isn't it bliss? don't you approve? One who keeps tearing around One who can't move Where are the clowns? Send in the clowns Just when I stopped opening doors Finally knowing the one that I wanted was yours Making my entrance again with my usual flair Sure of my lines no one is there Don't you love the farce? My fault I fear I thought that you'd want what I want Sorry my dear but where are the clowns? There ought to be clowns, quick send in the clowns What a surprise, who could foresee? I've come to feel about you what you felt about me Why only now when I see that you've drifted away What a surprise, what a cliche. Isn't it rich, isn't it queer? Losing my timing this late in my career And where are the clowns? Quick send in the clowns Don't bother, they're here.

Que entren los payasos ¿No es de salón? ¿No somos un par bárbaro? Yo aquí por fin sobre la tierra, vos por el aire. Manden a los payasos. ¿No tiene su gracia? ¿No te parece? Uno que sigue dando vueltas y uno que no se puede mover. Pero ¿dónde están los payasos? ¡Que entren los payasos! Justo cuando dejé de abrir puertas, al descubrir por fin que la única que quería era la tuya, hago mi entrada de nuevo con mi usual donaire segura de mis líneas: no hay nadie allí. ¿No te gusta la comedia? Mi culpa, me temo. Pensé que querrías lo que quiero, perdón, querido. ¿Pero dónde están los payasos? Tiene que haber payasos. Rápido, ¡manden a los payasos! Pero qué sorpresa, ¿quién lo habría previsto? Llegué a sentir por ti lo que sentiste por mí. ¿Por qué recién ahora veo que vos ya volaste? Pero qué sorpresa, qué cliché. ¿No es fuerte? ¿No es curioso? Perder mis reflejos a esta altura de mi carrera. ¿Y dónde están los payasos? Rápido, manden a los payasos. No te molestes, están aquí.

En esta versión de Barbra Streisand, podrán notar a qué me refiero cuando hablo de “actuar la canción”, y cómo ella aprovecha al 100% el final correcto de la letra.

Si me tienen paciencia y cariño entenderán por qué conecté esta canción a “Los mareados”, de la semana anterior, si bien la verdad no tienen un joraca que ver, musicalmente.

La semana que viene tocará tango, y allí estaré, seguro de mis líneas, listo para abrir la puerta y encontrarme con nadie.

DJ Vago

[137] Guarda que te cacha el porvenir

“El que atrasó el reloj” (Cadícamo-Barbieri, 1933) por Tita Merello, y “Los mareados” (Cadícamo-Cobián, 1942) por Adriana Varela

La serie va dedicada a las amigas tangueras

Belén Torras, Laura Villaveirán, Flor Gattari y Dolores Giménez.

Comienzo aquí la penúltima serie del año. Será una serie doble que durará dos meses, titulada: “Tango/Drama”, en la que intercalaré tangos pulenta con canciones en inglés que no son tangos pero sí dramones que (al menos en mi mente delirante) pueden asimilarse conceptualmente y/o bailar con los tangos.

Pero el comienzo sí será a puro tango, con una serie doble de Cadícamo y de grandes (grandísimas) intérpretes femeninas, en un género musical generalmente ultramachomachista (en las letras, al menos: del baile no opino, no es lo mío).

Enrique Cadícamo nació en julio del año 1900 y murió en 1999, en la flor de la vida. Compuso letras para unas 1.200 canciones (tangos, en su gran mayoría). Y no hablo de poemas, sino de canciones grabadas en estudio por distintos músicos. Pero nadie sabe el número exacto, porque claro, ¿quién se va a poner a contar? Yo no, por cierto.

Gardel, él solito, grabó más de veinte tangos de Cadícamo. Y repasando los tangos con letra de él, es muy notable cómo incluyen algunos de los más famosos de la historia y que, al compararlos, no parecen tener nada que ver unos con otros: ¿“Madame Yvonne”? Letra de Cadícamo. “Niebla del Riachuelo?” De Cadicamo. ¿“Nunca tuvo novio”? Cadícamo también. ¿”Nostalgias”, “La casita de mis viejos”, “Muñeca brava”? Todos de él. Hacía letras y las daba a musicalizar, pero también podía tranquilamente ponerle letra a tangos instrumentales ya existentes.

Estas son las personas que me hacen quedar como un ocioso. Digo: joden mucho con que Shakespeare y Homero eran muchas personas, pero, ¿a nadie se le ocurrió proponer que Cadícamo es un club, un montón de gente? Así las personas normales (“normal” = “menos esforzado”) no quedamos tan mal paradas.

Y para muestra traigo aquí dos botones bien distintos, pero igualmente notables: un tango cómico y uno súper dramático. El primero es bastante desconocido, pero el segundo, “Los mareados”, es sin dudas uno de los más memorables tangos que existen en el universo y sus alrededores.

Pero empiezo por el tango gracioso, porque me encanta y porque pareciera que Cadícamo me hubiera conocido y que me lo hubiera dedicado a mí. De hecho, agradezco que ni a mis padres ni a mis hermanas les guste especialmente el tango, porque de haber conocido este tema, me lo habrían cantado cada semana de mi vida, y me habrían cansado.

Se llama “El que atrasó el reloj” (música de Guillermo Barbieri, compuesto en 1933) y presenta dos personajes: quien canta (que puede ser, indistintamente, varón o mujer) y Pepino, quien está durmiendo y no se quiere levantar (que es, indudablemente, varón, y me lo imagino exactamente igual a ese que veo cada tanto en el espejo). El cantor está, básicamente, repodrido de que Pepino siempre esté haciendo nada y aprovechándose de su laboriosidad, y se lo reclama en lunfardo. Empieza livianito, pidiéndole que se levante de la catrera, pero enseguida va subiendo los decibeles del reclamo, con frases inolvidables como: “¡Guarda, que te cacha (te alcanza, te agarra) el porvenir!”.

Otros términos lunfardos o similares, ya en desuso, que aparecen en el tango son “cortar el bacalao” (equivalente a mandar, a “tener la sartén por el mango”), “vento” (= dinero), “lastrar” (= comer), “vivir de ojo” (= mirar sin hacer nada), “bufoso” (= revólver), “piantar” (= salir, enloquecer), “vagoneta” (carro o similar que no tiene motor y debe ser impulsado, como el vagón en el tren… quizá de allí salió la contracción “vago”, pero no sé, me da fiaca guglearlo).

Al final, después de explayarse en metáforas y reclamos, el cantor termina cantándole a Pepino cuál es su verdadera identidad, la única acción (además de dormir) que lo define: “Vos sos, che vagoneta, el que atrasó el reloj”.

Los tangos por lo general son oscuros, lastimeros y bajoneantes, pero no todos son así, y esta es la prueba. Este es un tango que siempre me pareció muy divertido y muy logrado.

Y elegí, sin dudas, la mejor de las interpretaciones posibles, para este tema: la de Tita Merello. Es lo más. Este tango nació solamente para que lo cantara Tita, así como lo canta. Para que entiendan lo que digo, abajo voy a poner la versión de Alberto Castillo (un gran cantor, y una versión muy buena), y verán que hay un abismo de distancia.

Por Tita Merello:

https://www.youtube.com/watch?v=2lgT682s9rA

El que atrasó el reloj

¡Che, Pepino!

Levantate ´e la catrera

que se ha roto la tijera

de cortar el bacalao.

¿Qué te has créido?

¿Qué dormís pa´ que yo cinche?

¡Andá a buscar otro guinche

si tenés sueño pesao!

¡Guarda,

que te cacha el porvenir!

¡Ojo,

que hoy anda el vento a la rastra:

el que tiene guita, lastra,

y el que no, se hace faquir!

¿Querés que me deschave

y diga quién sos vos?

¡Vos sos, che vagoneta,

el que atrasó el reloj!

¿Con qué herramienta te ganás la vida?

¿Con qué ventaja te ponés mi ropa?

¡Se me acabó el reparto ´e salvavidas!

Cachá esta onda: ¡se acabó la sopa!

A ver si cobrás un poco ´e impulso

pa´ que esta vida de ojo no se alargue,

ya estoy en llanta de llevarte a pulso,

buscate un changador pa´ que te cargue.

Si hasta creo...

que naciste de un carozo,

sos más frío que un bufoso,

¡ya no te puedo aguantar!

En la sangre...

me pusiste un bombilla

y hoy me serruchás la silla

cuando me quiero sentar.

¡De esta, ya no te salva ni el gong!

¡Guarda, que se me pianta la fiera!

¡Levantáte ´e la catrera

que voy a quemar el colchón!

¿Querés que me deschave

y diga quién sos vos?

¡Vos sos, che vagoneta,

el que atrasó el reloj!

Por Alberto Castillo, en el film “Ritmo, amor y picardía” (1954):

https://www.youtube.com/watch?v=F_1k0dvIiRE

Y paso ahora al plato fuerte, al segundo tango del día, también con letra de Cadícamo, pero con una onda totalmente distinta. Es el famoso tango “Los mareados” (música de Juan Carlos Cobián, compuesta en los años veinte).

Cuando Cobián lo compuso, era un tango sin letra y se llamaba “Clarita”. Luego, dos autores (Doblas-Weisbach) lo incluyeron en una obra de teatro titulada Los dopados (los drogados) y el tango pasó a llamarse de esa forma. Esa letra, con todo respeto, es muy mala. El comienzo es así:

Pobre piba, entre dos copas

tus amores han logrado:

triste hazaña de un dopado

que hoy festeja el cabaret.

Ya no sufres, ya no sientes,

el champán mató tu almita

y en tu pecho no palpitan

ni nostalgias ni tristezas

por lo que fue.

Osvaldo Fresedo grabó el tango instrumental, y le gustó a Troilo, que en 1942 le encargó (y lo bien que hizo) a Cadícamo que hiciera una letra. Enrique se ve que había escuchado la letra original, o al menos sabía que tenía algo que ver con sustancias tóxicas, porque le puso “Los mareados” a su versión: algo más “light” que “los drogados”, sin dudas.

Entonces, enseguida, en 1943, hubo un nuevo golpe de Estado, los militares del GOU derrocaron a Castillo (no, no al cantante, sino a Ramón Castillo, político corrupto) y los milicos volvieron al poder, con la seguidilla Rawson-Ramírez-Farrell (que desembocaría nada menos en el gobierno del coronel Juan Domingo Perón, que comenzó su carrera política como ministro de Trabajo de un gobierno golpista de facto).

Y le “sugirieron” a Cadícamo que cambiara la letra, porque eso de “los mareados” era muy fuerte y poco cristiano y no reflejaba los buenos valores que debía mostrar la sociedad, etcétera. Cadícamo entonces, para cumplir con los censores, hizo una letra alternativa, que es espantosa también, y que comienza:

Separémonos sin llanto

y esta escena no alarguemos.

Es preciso que cortemos,

mas te quiero tanto y tanto.

Si pongo esos comienzos alternativos es solo para mostrar, por oposición, qué genial que es el comienzo de “Los mareados”, en el cual el cantor encuentra de casualidad, en un antro, a su ex  -pero-aún-amada. La ve “rara, como encendida”, “linda y fatal”. Ella se ríe como loca, pero lo hace “por no llorar”. Aun en el estado calamitoso en que la ve, él encuentra en su mirada (en esos ojos que tanto adoró) un brillo, un “eléctrico ardor”. Es una imagen de patetismo, pero él, sin embargo, no la mira desde arriba del taburete, porque él, aunque no se explicita, está igual de borracho y patético que ella. Y él se acerca, y comienzan a beber juntos. Se crea una especie de burbuja de tiempo: esa noche, en la que ambos beben juntos, funciona (aunque ninguno de los dos lo diga abiertamente) como una despedida. Esa noche beberán juntos, sin importarles que los demás los llamen, burlonamente, “los mareados”. Porque “cada cual tiene sus penas, y nosotros las tenemos” (es lindo el verso ese). Y esos repetidos brindis serán de despedida, porque después de esa noche ya no se verán más.

Y empieza aquí el dramático, intenso cierre, con un verso genial:

Hoy vas a entrar en mi pasado

El pasado de él es un lugar, y ella, así medio en zigzag, va a entrar allí para ya no salir. Una genialidad. A él, que ella entre en su pasado no le produce gracia ni alivio, sino: amor, pesar y dolor (en ese orden: una enumeración que me recuerda a “Naranjo en flor”: primero hay que saber sufrir, / después amar, después partir / y al fin andar sin pensamiento). Y cierra con una terrible revelación:

Qué grande ha sido nuestro amor

y sin embargo, ay,

mirá lo que quedó.

Y ese “mirá lo que quedó”, claro, se refiere a ellos dos mismos, así, borrachos, cada uno yendo inexorablemente hacia la vereda gris del pasado del otro. A estos sí que los cachó el porvenir.

Así como es de bueno este tango, es difícil de cantar bien: porque no se puede hacer del todo canyengue, ni queda bien solo porque lo cante alguien con buena voz: acá hay que interpretar, hay que poner toda la carne en el asador, y a la vez, hay que tener buena voz, porque si no, no produce en quien escucha lo que tiene que producir. Pero cuando este tango se canta bien, ahí sí, agarrate, porque eriza los pelos.

Elegí a Adriana Varela, discípula de Goyeneche y una gran cantora de tangos. Ella tiene montón de versiones de “Los mareados”, y no todas me gustan; elegí, sin embargo, una que me encanta, y espero que la disfruten.

“Los mareados”, por Adriana Varela

https://www.youtube.com/watch?v=GV3y1mWxIbE

Los mareados

Rara,

como encendida,

te hallé bebiendo

linda y fatal.

Bebías

y en el fragor del champán

loca reías por no llorar.

Pena

me dio encontrarte

pues al mirarte

yo vi brillar

tus ojos

con un eléctrico ardor,

tus bellos ojos

que tanto adoré.

Esta noche, amiga mía,

el alcohol nos ha embriagado,

¡qué me importa que se rían

y nos llamen los mareados!

Cada cual tiene sus penas

y nosotros las tenemos...

Esta noche beberemos

porque ya no volveremos

a vernos más...

Hoy vas a entrar en mi pasado,

en el pasado de mi vida.

Tres cosas lleva mi alma herida:

amor, pesar, dolor.

Hoy vas a entrar en mi pasado

y hoy nuevas sendas tomaremos.

Qué grande ha sido nuestro amor

y sin embargo, ay,

mirá lo que quedó.

Y eso es todo por hoy. Me despido de ustedes, me vuelvo a tapar y entro con desgano en sus respectivos pasados, al menos hasta la próxima semana.

DJ Vagoneta

[136] Me ahogo me ahogo listo me ahogué

“Suzanne”, de Leonard Cohen (1966)

Hoy termina la serie “Dime cómo te llamas” a todo ritmo, con una incomparable canción de Leonard Cohen. Es incomparable al estilo en que lo son las katanas de Hattori Hanzo, que solo se pueden comparar con otras espadas hechas por él. De la misma forma, una canción de Leonard Cohen solo puede compararse con otra canción de él mismo, porque compararla con una canción de otro autor sería como comparar naranjas con portaaviones.

Voy a aclarar por las dudas, que me encanta Cohen. Me parece un genio. Poeta, novelista y cantautor canadiense, judío practicante durante toda su vida, es probablemente el cantautor que más menciona a Jesús en sus letras catholic-friendly, y últimamente se recluyó en un monasterio budista (sin dejar el judaísmo, eh).

Y sus canciones son tan particulares. “Suzanne” es, sin dudas, mi favorita, pero tiene montones. La más famosa probablemente sea el “Aleluya”, que los pendejos veinteañeros que compiten en American Idol piensan que compuso Shrek: no chicos, la canción es de Leonard Cohen, no me hagan enojar que me saco el cinto.

Bueno, “Aleluya” es la canción más movida que tiene Cohen. Si lo escuchan cantar a Leonard, es casi un sketch de Capusotto: de hecho, es igual a Lorenzo García:

https://www.youtube.com/watch?v=9kn1tOlLBug

Y para que vean que no miento, va la interpretación más power de Leonard de su canción “Suzanne”, con todo el ímpetu de finales de los sesentas:

https://www.youtube.com/watch?v=n_56ep729TE

Díganme si no parece que al terminar la primera estrofa va a caerse dormido ahí mismo, en el escenario.

Bueno, ya terminé mi momento de bardeo, ahora vamos con lo positivo. “Suzanne” es una gran canción. Una canción-río, donde los versos van pasando como olitas frescas que golpean suavemente contra la orilla y forman, casi sin que nos demos cuenta, una historia, a la vez que en nuestros oídos resuena una melodía hermosa, realmente cautivadora y desconcertante, en tanto por momentos hasta nos olvidamos de que eso que escuchamos es una canción.

Una canción de amor apasionado, a la manera de Cohen. Compuso el tema a partir de un poema suyo titulado como el primer verso de la canción (“Suzanne takes you down”), y en 1967 la grabó en su primer disco (titulado, superimaginativa y marketineramente, “Canciones de Leonard Cohen”, en la tapa, donde al diseñador no se le cayó media idea más allá de las letras chorreadas, aparece una foto carné de él mismo, bastante parecido a Al Pacino);

 pero ya un año antes lo había grabado su amiga Judy Collins, que ponele no era tan buena compositora pero tenía más facha, más onda y más carisma que Leonard (Judy está agendada para aparecer en el blog dentro de un par de semanitas, si sigo existiendo para entonces).

La canción (solo la voz de Leonard y una guitarra morosa: más sería pecado) comienza con una visita: Suzanne lo lleva a él río abajo, hasta su casa en la ribera, y él comparte con ella la tarde, el té, el paisaje (los barcos pasan) y la cama (opcional). Leonard explicó, décadas más tarde, que la inspiración para la canción fue una visita a Suzanne Verdal, esposa de un amigo escultor en Montreal, pero ambos aclararon que no eran amantes. En la canción, sin embargo, es claro que Suzanne y él sí son amantes: los deschava el río, que contesta cuando ellos dos callan.

Es un encuentro lleno de confianza y de intimidad: llega el estribillo (ni nos damos cuenta) que habla de querer viajar con ella, “viajar a ciegas”: no es necesario ver para creer (como le pasaba a Tomás, ya que estamos).

La segunda estrofa, no sabemos muy bien por qué, empieza hablando de Jesús. Y bue, es Cohen. Es una estrofa bastante molesta, y muchas veces me parece innecesaria, pero seguramente la canción no sería lo que es sin ella. Se muestra, en todo caso, a Jesús como un hombre, como un ser mortal, no como un dios: le habla a los ahogados, y él mismo está roto por dentro, abandonado y “casi humano” mucho antes de ser abandonado a su cruz. Alguien en quien también, quizás, se puede confiar y a quien se puede seguir (en su visita real a la Suzanne real, Leonard veía desde la casa de ella la iglesia de Notre Dame junto al río, en la Bahía de Montreal, desde donde se bendice, cada mañana, a los pescadores antes de que salgan a navegar).

En la tercera estrofa, que es maravillosa, Suzanne lo lleva de paseo junto al río, mientras el sol se derrama como miel, a buscar entre las flores y la basura, porque “hay héroes entre las algas” y “hay niños que se inclinan al amor”. Suzanne lleva ropas conseguidas en el Ejército de Salvación (harapos mezclados con plumas) y sostiene el espejo en el cual se mira, con una curiosa luz cálida, esa parte del mundo. Esa estrofa sola ya salvaría a la canción, si llegara el Juicio Final.

Ahora Suzanne toma tu mano

y te conduce hacia el río,

lleva puestos harapos y plumas

de los estantes del Ejército de Salvación

y el sol se derrama como miel

sobre nuestra Dama de la Bahía

y te muestra dónde buscar

entre la basura y las flores

hay héroes en las algas,

hay niños en la mañana

que se inclinan al amor

y lo harán así por siempre

mientras Suzanne sostenga el espejo.

Y termina la canción con ese estribillo-río, en el que se repite la idea de viajar a ciegas con ella, porque “tocó tu cuerpo perfecto con su mente”. Los demás infelices podrán ahogarse, él se tiene tanta fe que probablemente se ponga a caminar sobre el agua sin problemas.

https://www.youtube.com/watch?v=svitEEpI07E

Suzanne Suzanne takes you down to her place near the river You can hear the boats go by You can spend the night beside her And you know that she's half crazy But that's why you want to be there And she feeds you tea and oranges That come all the way from China And just when you mean to tell her That you have no love to give her Then she gets you on her wavelength And she lets the river answer That you've always been her lover. And you want to travel with her And you want to travel blind And you know that she will trust you For you've touched her perfect body with your mind. And Jesus was a sailor When he walked upon the water And he spent a long time watching From his lonely wooden tower And when he knew for certain Only drowning men could see him He said "All men will be sailors then Until the sea shall free them" But he himself was broken Long before the sky would open Forsaken, almost human He sank beneath your wisdom like a stone. And you want to travel with him And you want to travel blind And you think maybe you'll trust him For he's touched your perfect body with his mind. Now Suzanne takes your hand And she leads you to the river She is wearing rags and feathers From Salvation Army counters And the sun pours down like honey On our lady of the harbour And she shows you where to look Among the garbage and the flowers There are heroes in the seaweed There are children in the morning They are leaning out for love And they will lean that way forever While Suzanne holds the mirror. And you want to travel with her And you want to travel blind And you know that you can trust her For she's touched your perfect body with her mind

Suzanne Suzanne te lleva abajo a su casa junto al río, puedes oír los barcos que pasan, puedes pasar la noche a su lado y sabes que está medio loca pero es por eso que quieres estar allí y te alimenta con té y naranjas que vinieron desde China y justo cuando tratas de decirle que no tienes amor para darle entonces ella te mete en su onda y deja que el río conteste que siempre has sido su amante. Y quieres viajar con ella y quieres viajar a ciegas y sabes que confiará en ti porque tocaste su cuerpo perfecto con tu mente. Y Jesús era un navegante cuando caminaba sobre el agua y pasó largo tiempo observando desde su solitaria torre de madera y cuando supo con certeza que solo los que se ahogaban podían verlo dijo: “Todos los hombres serán navegantes hasta que el mar los libere”, pero él mismo estaba roto mucho antes de que el cielo se abriera, rendido, casi humano se hundió en tu sabiduría como una piedra. Y quieres viajar con él y quieres viajar a ciegas y piensas que quizás confiarás en él porque él tocó tu cuerpo perfecto con su mente. Ahora Suzanne toma tu mano y te conduce hacia el río, lleva puestos harapos y plumas de los estantes del Ejército de Salvación y el sol se derrama como miel sobre nuestra Dama de la Bahía y te muestra dónde buscar entre la basura y las flores hay héroes en las algas, hay niños en la mañana que se inclinan al amor y lo harán así por siempre mientras Suzanne sostenga el espejo. Y quieres viajar con ella y quieres viajar a ciegas y sabes que puedes confiar en ella porque ella tocó tu cuerpo perfecto con su mente.

Y eso es todo por hoy. Voy a bañarme por segunda vez en el mismo río y regresaré la semana que viene, si es que no me ahogo, para comenzar la penúltima serie de la temporada.

DJ Vago